Bizarrement, alors que l'on croirait que le cataclysme a tout rompu, pilé, fondu et écrasé en une masse compacte, le moindre geste soulève ou renverse une infinité de choses, au-dehors comme au-dedans de soi. On avance en brinquebalant comme la charrette du ferrailleur, environné d'un panache de poussière, de fine cendre, de lambeaux de papier, de bouts de phrase, de regrets....

Sans cesse, mentalement on fait le compte de ce qui manque: des vivants, désormais morts ou peu s'en faut; des choses qui leur servaient, réduites en cendres ou en lambeaux inutilisables; des lieux où nous vivions, du sol et du ciel même, saccagés eux aussi... et de s'étonner, totalisant la perte immense, qu'il puisse demeurer quoi que ce soit, si peu que ce soit, ne fût-ce que le peu que l'on voit pourtant là devant soi et le peu de soi-même qui le voit.

Car, m'étonnant de la sorte, c'est encore à moi que je songe: à la somme vertigineuse des meurtrissures du corps, de l'esprit et de l'être, et tout surpris qu'il subsiste néanmoins de quoi souffrir et s'émouvoir, de quoi regarder et compter, de quoi continuer à vivre et à penser.